|
КМТ
 Учебники:
Издатели:
Ссылки:
|
Фантастика 2008 Сергей Поляновский © 2008 Нереалити Валерка топтался на месте, никак не решаясь подойти. Этот мальчишка, он выглядел... неправильно. Каким-то очень уж тощим.
Поджав ноги, он сидел на ровно спиленном пне. Руки механически теребили еловую ветку, методично обрывая крохотные иголки. Будто он играл в «любит — не любит». Эпический вариант.
Валерка еще раз огляделся. Справа — хвойный лес, по самые кроны утопающий в тумане. Слева — все тот же лес. Сзади...
Заметив Валеркины колебания, мальчишка улыбнулся.
— Привет, ты новенький?
— Я здесь... — шагнув вперед, ответил Валерка.
— Конечно, новенький, — тощий уверенно кивнул. — Ты прям как мой плюшевый слоник.
— Что, без правого глаза?
— Ты оторвал ему глаз?!
— Я случайно. Тем более слон мой. Мне на Новый Год подарили.
— А мой слон остался в машине, — тощий печально вздохнул. — Поэтому мы и встретились.
— Потому что я похож на слона?
— Фе! — фыркнул тощий. — Ты что, совсем глупый?
— Да нет, вроде, — Валерка шмыгнул носом. — Меня, кстати, Валерой зовут.
— Стас.
Где-то вдалеке завыл волк. Тихо, протяжно, как опаздывающий локомотив.
— Слушай, — Валерка беспокойно оглянулся, — надо палку какую найти, или на дерево забраться.
— Не надо. Волк не настоящий.
Ближайшая к мальчишкам елка дрогнула, нижние ветки опасно зашевелились.
— Стас, ты знаешь, я вовсе не трус, но они воют, скребутся, совсем рядом.
— Они завыли, потому что ты испугался.
— Я испугался, потому что они завыли, — Валерка поднял полуобщипанную еловую ветку. — Найди себе оружие.
— И не подумаю. Нет никаких волков. А если и есть — это все равно твои волки. Здесь все твое.
— Вообще все? И лес, и пенек, и даже эта вот ветка?
— Не-е... лес и мой тоже. Да, еще слон один на двоих.
— Слон общий, лес общий, а волки только мои! — Валерка схватил увесистый булыжник и швырнул его в туман. Неудачливый волк обиженно взвыл. — И, Стас, причем тут какой-то слон?
— Плюшевый, а не какой-то! — крикнул мальчишка и вскочил на ноги.
В руках блеснули пиратские сабли. Летняя рубаха исчезла, будто ее и вовсе не было. Теперь мальчишку покрывал бронежилет, для пущего устрашения разрисованный дерущимися скелетами.
— Валера, волки ненастоящие, — прошептал Стас, прижимаясь к нему спиной.
— Ты лучше волкам это скажи. Поделись саблей, а?
— Не поможет. Они тоже ненастоящие. Впрочем, для ненастоящих волков сойдет, — Стас протянул ему саблю.
— Спасибо, — Валерка пару раз взмахнул клинком. — Классная штука. А эфес — как морда слона, даже хобот есть!
— Я старался. Твой слоник без правого глаза.
— Здорово! — Валерка всмотрелся в эфес. — У него хобот шевелится, и уши качаются, и...
— И волки исчезли, — закончил Стас и отбросил саблю в туман.
— Точно, — Валерка настороженно прислушался. — Слушай, где мы вообще?
— Откуда ж я знаю! Я назвал это Нереалити, — ответил Стас и, чуть подумав, добавил. — Потому что все тут ненастоящее. Даже ты.
— Я очень даже настоящий!
— Чем докажешь?
— Ну... я... — Валерка замялся. — Я боюсь. Был бы фальшивкой, то не сказал бы так. Я ж не супергерой из комикса.
— Тоже верно. Да и не помог бы тут спайдермен...
Высоко в небе мелькнула похожая на паука фигура.
— Ничего себе... — Валерка проводил супергероя взглядом. — Тут что, все о чем подумаешь, сбывается?
— Не-а. Только если захочешь.
— Ну, я выбраться отсюда хочу. Только, не выходит чего-то.
— Выходит, не хочешь, — Стас качнул головой. — Кстати, ты знаешь, что в лесу всегда холодно?
— Причем тут лес? — Валерка поежился. Изо рта вырвалось облачко пара.
— Сейчас бы кофе, горячего!
Валерка ошалело замер. В руках, как по волшебству, появилась огромная чашка кофе. Аппетитно шипела посыпанная шоколадом пенка. Ароматный запах щекотал ноздри.
— Кофе тоже ненастоящий, — Стас вздохнул. — Есть только я и ты.
— А как ты здесь оказался? — Валерка глотнул кофе. Стало теплее. Или ему всего лишь показалось.
— Мы на машине ехали.
— И что случилось?
— Елка случилась. Темно было, туман, — Стас посмотрел куда-то в глубину леса. — А потом я здесь очнулся.
— Давно?
— Может быть. Время тоже ненастоящее. А у тебя что, тоже елка?
— Ага, новогодняя, — Валерка печально кивнул. — Кажется, она падала.
— Только на тебя?
— Ага. А твоя машина?
— Не только. Понимаешь, я... я хочу то, чего уже не вернуть.
— Даже здесь?
— Здесь? Можно. Тут можно все, но ведь ты помнишь, оно...
— Все ненастоящее.
— Верно, — Стас снова уселся на пень. — Тебе пора. Возвращайся.
— Я уже пробовал...
— Ты просто не захотел. Подумай не об игрушках — о тех, кто тебя ждет!
— А ты?
— Мне некуда идти, — ответил Стас и...
Валерка открыл глаза. И увидел обеспокоенные, но такие счастливые лица родителей.
«Я вернулся», — подумал мальчишка и тут же уснул.
Утром он встал и, на цыпочках, чтобы не потревожить сиделку, вышел из палаты. Стас мог находиться где угодно: в другой клинике, в соседнем городе, или даже в чужой стране, — но Валерка отчего-то знал, что он совсем рядом.
Прокравшись по коридору, Валерка остановился у одной из дверей.
Вдох, выдох, и он внутри.
На больничной койке, укрытый одеялом, лежал мальчишка. Странный мальчишка, неправильный: какой-то слишком уж тощий.
Валерка улыбнулся и шагнул вперед.
— Привет, Стас. Тебе есть куда идти. К нам. Возвращайся.
Сергей Поляновский © 2008
Обсудить на форуме |
|
